Momento Saudade

Sete anos que meu pai foi embora. É dia de lembrar as macarronadas dos domingos, as noites em volta da mesa, quando ele tomava seu vinho (era louco por vinhos), falando de literatura, música, e recitando sonetos.

Ele nasceu no Acre, filho de dois imigrantes: minha vó Maria, uma napolitana que ficou viúva em Nova York e chegou ao Acre com os filhos desse primeiro casamento para juntar-se à mãe, que sei lá porque razão, tinha ido parar naquelas lonjuras deixando o resto da família em São Paulo, onde tinham aberto uma fábrica de macarrão no começo do século. E de meu vô Giuseppe, operário mecânico de San Marco Argentano, que imigrou para São Paulo e de lá fugiu, numa daquelas perseguições aos anarquistas. Vovô era anarquista juramentado. Um dia conto as histórias dele aqui. No Acre, os dois se encontraram, casaram, e aqui estou eu!

A vida era dura. Vovô trabalhava em seu ofício e minha avó fazia flores lindas para casamentos, coroas de mortos e procissões de igreja. Foi com essas encomendas que ela conseguiu mandar meu pai para Belém, onde ele se formou com o diploma que atormentava a mim e a meu irmão Saulo, porque devia servir de parâmetro para as nossas performances escolares: nota 10! Até que fomos ótimos alunos, mas não chegamos a tanto!

Ele morou em São Paulo muitos anos, foi juiz federal lá, antes de ser ministro do STR e do STJ. Adorava São Paulo, tinha São Paulo como a segunda terra -depois de Rio Branco, claro. Hoje ele dá nome ao Forum Social da 3a Região, ali no bairro da Liberdade. Sempre que vou a São Paulo eu passo por lá, para lembrar dele.

Saudade boa, pai!